Blog

De Vigan, Delphine: Las gratitudes

 

Envejecer es aprender a perder

Delphine de Vigan (Boulogne-Billancourt, 1966) es una de las voces más reconocidas de la literatura francesa contemporánea. Su obra, traducida a numerosos idiomas, aparece marcada por una prosa austera, casi minimalista en ocasiones, una atención minuciosa a las emociones y una mirada atenta hacia la fragilidad humana. Novelas como Nada se opone a la noche, Basada en hechos reales o Las lealtades la han consolidado como una autora capaz de unir intimidad y reflexión social, siempre con claridad y hondura.

Publicada en 2019, Las gratitudes es buen ejemplo de todo ello. Una novela breve, lúcida y delicada, que gira en torno a una pregunta tan sencilla como profunda: ¿qué ocurre cuando ya no podemos decir gracias?, ¿qué significa esa palabra cuando ya no puede ser expresada? Continuar leyendo «De Vigan, Delphine: Las gratitudes»

Sofonisba

 

Os aseguro que alguien se acordará de nosotras en el futuro

 Safo de Lesbos

Brillan las estrellas sobre los tejados y una luna helada flota en la penumbra. El día ha sido lluvioso y muy gris, algo insólito en esta época del año, tan próximo ya el verano. Pero ahora, barrida de un soplo la tormenta, el cielo se muestra despejado. La noche es fría.

Solitario como un fantasma, un joven recorre las calles de Palermo. Un sentimiento desconocido, algo muy cercano a la congoja, invade su alma. Detiene un instante su camino, aspira el aire limpio de la madrugada y al instante sus ojos se llenan de lágrimas. No sabe bien porqué llora. Nunca fue hombre de ternuras pero la mujer que deja tras él lo ha conmovido de un modo extraño. Descubrió tanta bondad en su rostro, tanta ilusión todavía, tanta dignidad en su cansada vejez.

Desde su Amberes natal, Anton ha viajado hasta Sicilia solo por conocerla. Una mujer menudita, de mirada transparente, vieja como el mundo y casi ciega, es lo que ha encontrado. Con ella ha pasado el día, en el pequeño taller que, pese a no poder ya apenas pintar, aún conserva en la casa familiar. Continuar leyendo «Sofonisba»

Von Armin, Elizabeth: Amor

 

¿O era simplemente un recipiente, un vaso transparente en el que otros vertían las impresiones que tenían de  ella y que  ella reflejaba al instante con el color exacto?

Elizabeth Von Armin, pseudónimo de Mary Annette Beauchamp (1866-1941), es una de las voces más singulares de la narrativa anglosajona de principios del S.XX. Nacida en Australia y formada en Inglaterra, su vida transcurrió entre diversos países europeos: Alemania, Suiza, Francia; un cosmopolitismo que dejaría huella en su obra. Aguda, moderna y profundamente crítica con las convenciones de su tiempo, sus novelas (Elizabeth y su jardín alemán, Un abril encantado, Vera o Expiación entre las más conocidas) desmontan con ironía los mitos románticos asociados al matrimonio para ofrecer en su lugar una mirada desencantada sobre el amor, el poder o la dependencia emocional. Algo en lo que inevitablemente se filtra su experiencia personal: dos matrimonios infelices, relaciones sentimentales complejas, tensiones familiares… Continuar leyendo «Von Armin, Elizabeth: Amor»

Waugh, Evelyn: Un puñado de polvo

 

Te mostraré el miedo en un puñado de polvo

T.S. Eliot

Recordado especialmente por Retorno a Brideshead, Evelyn Waugh (1903-1966) fue uno de los escritores más incisivos de la literatura inglesa del S.XX. Mordaz, irónico, con un agudo sentido de la sátira y una visión profundamente crítica de la sociedad de la época, sus historias exploran la decadencia moral, el vacío espiritual y la quiebra de las estructuras tradicionales. Novelista pero también autor de relatos cortos, biografías y libros de viajes, su estilo aparece siempre marcado por un claro rechazo hacia la escritura sentimental junto a una permanente búsqueda de precisión y economía de lenguaje.

Un puñado de polvo (1934), citada siempre entre sus mejores novelas, es claro ejemplo de todo ello. Una historia ingeniosa y punzante con una mirada tremendamente crítica hacia el mundo aristocrático y burgués de la Inglaterra de entreguerras: una alta sociedad corroída por el hastío, la frivolidad y la falta de valores, pese a la apariencia de estabilidad y refinamiento que mantiene. Continuar leyendo «Waugh, Evelyn: Un puñado de polvo»

X Reto Nos Gustan los Clásicos ─ Eleea books

 

De nuevo me sumo este año al reto de lectura antes propuesto por el blog «Un lector indiscreto» y ahora por «Eleea books». Se trata de leer durante el año un mínimo de siete obras clásicas (considerando como tales las publicadas con anterioridad al año 1980) y reseñarlas en el propio blog, debiéndose publicar asimismo una entrada como esta para dar publicidad al reto. Este es el enlace a las bases

Y estas mis reseñas:

Un puñado de polvo de Evelyn Waugh

Amor de Elizabeth Von Armin

El rey del mundo

 

Es la plaga del tiempo en que los locos guían a los  ciegos

El rey Lear (William Shakespeare)

El rey había enloquecido. El poder se había filtrado en su mente como un veneno y hacía de su voluntad mandato. En otro tiempo ─contaban las crónicas─, había sido un hombre justo y compasivo pero la Gran Batalla torció su espíritu. Cuando en una sola campaña su ejército derrotó de golpe al de todas las comarcas circundantes, una idea brotó repentina en su cabeza: no era su destino regir un solo reino sino gobernar el mundo entero.

Aquella revelación, peligrosa como pocas, comenzó a obsesionarle, destruyó en su alma cualquier atisbo de bondad y lo condujo hacia el abismo. Acabó por aislarle y lo enfermó de soberbia en su delirio. Continuar leyendo «El rey del mundo»

Escamada

 

¡Qué susto! ¡Y qué vergüenza! ¡Si hubierais visto cómo corrí! En un instante comprendí lo que pasaba y escapé de allí. ¡Ay, Dios! ¿Qué habrán pensado de mí? Pero, ¿qué iba a hacer? Mi cuerpo ya empezaba a transformarse, y… ¡Uf! Pensé que no lo lograría, que descubrirían mi impostura y me enjaularían para siempre como a  un monito de feria. ¿Y qué creéis que hubiera sucedido entonces? Mi secreto al descubierto, morbo en las miradas, habladurías, maledicencia… Y una vida ─la mía─ que ya nunca habría vuelto a ser la misma. Sé que yo no hubiera podido soportarlo y por eso fue que me asusté tanto. Sí, me asusté muchísimo, lo reconozco. Y pese a todo… ¡Ay! ¡Haber tenido que huir de esa manera! ¡Quién iba a imaginarlo! Y justo, lástima, cuando mi plan rodaba ya a las mil maravillas. Aquella hechicera maldita tuvo la culpa ¡mira qué confundir el embrujo! ¡Las doce campanadas pertenecen a otro cuento! Todo el mundo sabe que nunca ─¡nunca jamás!─ tuvieron nada que ver con el mar y sus sirenas.

Continuar leyendo «Escamada»

Ptatchett, Terry: El color de la magia

 

Era  el octarino, el color de la magia

Referente de la fantasía y la ciencia ficción, Terry Pratchett (1948-2015) es especialmente conocido como creador del universo Mundodisco, una saga de más de cuarenta novelas que con una mezcla de humor y crítica social muy peculiar se mueve entre el homenaje y la sátira hacia el género fantástico.

El color de la magia (1983) es la primera novela de la serie. Una primera entrega donde se fijan las bases de una historia ambientada en un mundo plano, sujeto por cuatro elefantes que a su vez descansan sobre una tortuga gigante en medio del espacio.

Repleta de guiños a Tolkien, Leiber o Lovecraft, pero en claro tono de parodia, la trama sigue la peripecia de Rincewind, un mago miedoso y fracasado, y Dosflores, un turista llegado de un remoto imperio que viaja con un equipaje viviente cuyas patas muerden a quien se le acerca demasiado. Continuar leyendo «Ptatchett, Terry: El color de la magia»

Martín Gaite, Carmen: Caperucita en Manhattan

 

No se dice lo secreto, se cuenta

Carmen Martín Gaite (Salamanca, 1925–Madrid, 2000) fue una de las figuras más destacadas de la literatura española del siglo XX.  Mujer de letras, políglota, escritora de mirada lúcida y aguda sensibilidad hacia el mundo interior de sus personajes, su obra rozó todos los géneros: novela, ensayo, cuento, guión, teatro, poesía, crítica, traducción…, sin entenderlos nunca como compartimentos estancos, convirtiéndolo todo siempre en narración, ensayando nuevos puntos de observación sobre lo ya mirado muchas veces y creando al fin un conjunto coherente y unitario.

La extrañeza ante lo cotidiano, la búsqueda  de  interlocutor, el intento de dejar constancia del tiempo que se escapa, serán los temas que aborde de modo recurrente. También el de la libertad y la identidad personal.

Nacida en una familia burguesa (padre notario y abuelo catedrático) de ideas liberales, Carmen Martín Gaite creció en un ambiente propicio para el desarrollo intelectual y recibió una educación poco convencional para la época. Estudió Filosofía y Letras y Filología Románica en la Universidad de Salamanca, completó estudios en Coímbra y Cannes e inició tras ello en Madrid un proyecto de tesis doctoral sobre el barroco que dejó inconcluso (lo retomará años después) por «meterse a novelista», expresión habitual en ella al referirse a su profesión que muestra su gusto por las locuciones comunes. El amplio conocimiento de esta época sí que ejercería luego sin embargo una clara influencia sobre su escritura. Continuar leyendo «Martín Gaite, Carmen: Caperucita en Manhattan»

El corazón de la magia

 

Cada fracaso enseña al hombre algo que necesitaba aprender

Charles  Dickens

Todo estaba preparado. La convención de magos iba a comenzar. Cada año, el pequeño pueblo de Brumavieja acogía el certamen de magia más importante de la región. El más esperado también. Durante tres días, sus calles se llenaban de destellos violeta, el sabor de la sopa que servían las posadas cambiaba a cada cucharada y un aroma a pergamino y pociones milenarias impregnaba el aire. Ningún brujo de renombre faltaba a la cita: magos de túnicas formidables, hechiceras de mirada severa, alquimistas de mente inquieta, entre quienes de cuando en cuando se mezclaban aprendices o ilusionistas con aires de grandeza.

Así, entre tan ilustres asistentes, había en aquella ocasión un joven llamado Noah, más conocido en el mundillo por Noah el Torpe. El apodo lo mortificaba porque él no era un mal mago, al contrario: tenía imaginación y un entusiasmo contagioso, pero… Bueno, por algún motivo sus hechizos nunca salían como debían. Si invocaba un ave fénix aparecía un pollo desplumado, si pretendía hacer levitar una pluma los gatos salían volando, si soplaba polvos mágicos sobre un encantamiento las flores perdían sus pétalos. Pequeños desastres que no lo desanimaban. Convertirse en un gran mago era su sueño y algún día lo iba a conseguir. «De los errores se aprende», era el lema que murmuraba en silencio una y otra vez, inasequible al desaliento. Tropezar era inevitable y él nunca se rendía. Si metía la pata reparaba el estropicio y listo. La magia era algo extraordinario y por eso tan difícil de controlar, había que tenerlo en cuenta. Continuar leyendo «El corazón de la magia»